l' art ou la vie !

l y a des nuits indicibles. La nuit du 5 au 6 octobre 2002, je l’ai passée dans une chambre aménagée en haut de la Tour Eiffel. Au lit, à écouter, couchée dans des draps blancs, les inconnus qui se sont succédé à mon chevet. Racontez-moi une histoire...

Prie les corps des hommes - les vivants-, prie-les d’être l’Ecriture le message d’univers, le don du genre humain à l’immensité, à l’espace et au temps, implore-les de devenir le souffle du monde, l’extravagant poème d’ici parti des confins de la Terre:...

Les histoires sont différentes : elles se mettent à vivre dès qu'on les raconte. Sans une bouche humaine pour les lire à voix haute ou une paire d'yeux écarquillés sous les draps, les parcourant à la lumière d'une lampe de poche, elles n'ont aucune existence...

Je crois que toute vie vaut la peine d'être racontée, chaque vie est un témoignage de toutes les autres. Dans Les gens dans l'enveloppe.

Il serait les yeux qui font voir le monde.

Il serait les oreilles qui font entendre les cris des hommes.

Être dans la provocation maintenant, c' est être dans la poésie.

La littérature fait de nous une partie du tout et, dans le tout, la douleur individuelle semble faire un peu moins mal. dans L'IDEE RIDICULE DE NE PLUS JAMAIS TE REVOIR.

Une maison seule, ça n’existe pas comme ça. Il faut du temps autour d’elle, des gens, des histoires, des "tournants", des choses comme le mariage ou la mort de cette mouche-là, la mort, la mort banale – celle de l’unité et du nombre à la fois, la mort...

Ce n'est pas pour devenir écrivain qu'on écrit. c'est pour rejoindre en silence cet amour qui manque à tout amour. Dans La part manquante.